A perseguição

No início aquela mancha esparramada pelo chão, tal como acontece com todo mundo, não passava da velha interposição do meu corpo diante da luz, silhueta escura moldada pela ausência de iluminação num espaço determinado. A forma natural com que minha sombra acompanhou-me por toda a vida, quase sempre despercebida, sem levantar suspeitas de quaisquer natureza. Até ai tudo bem.

Ocorre que certo dia notei um pequeno atraso de movimentos, muitíssimo curto, mas suficiente para alterar a esperada sincronia entre causa e efeito. Corpo e sombra dançavam assim em descompasso, como se seguissem uma mesma música em tempos diferentes, quando deveriam estar em perfeita harmonia com o ritmo compassado da melodia. Reparei essa irregularidade ao percorrer escadas, sob a luz de lâmpadas fluorecentes, já tarde da noite, após expediente cansativo no trabalho. (Não uso elevadores para evitar os miasmas e odores exalados no entra e sai de desconhecidos). Pois bem, percebi que ao virar de um andar para outro para iniciar um novo lance de degraus, a sombra demorava a vir comigo, como esperasse por alguém ou não quisesse incomodar minha solidão. E quanto mais rápido eu caminhava, mais a distância entre nós aumentava, porém, nunca o bastante para nos perdermos um do outro. Curiosamente, vencidos os quatro andares do trajeto, a sombra, alcançado-me finalmente no pátio onde todos poderiam testemunhar o fenômeno atípico e quiçá único, alinhava-se perfeitamente aos meus movimentos, para seguirmos recompostos e simultâneos dali por diante, porém, mutuamente desconfiados.

Sombras são dissimuladas, eu sei. Aos olhos alheios, é mero espelho, mas na intimidade, na minha intimidade, ela passara a viver de forma autônoma. O problema é que nunca houve espectadores para comprovar o milagre. O que desejava o espectro agindo assim? Algumas vezes dei meia volta para perguntar-lhe, mas aí a sombra desaparecia, tímida, fundido-se com alguma parede, escapando em sarjetas, subindo telhados. Pressentia que o borrão desejasse avisar-me algo, de um perigo, não sei, mas por alguma razão misteriosa hesitações o impediam. Talvez não lhe fosse permitido quebrar certas regras. Ou, noutras ocasiões, intuía receoso certo ar maligno naquela singularidade, afinal, aquilo definitivamente não era normal e eu deveria, portanto, redobrar as atenções.

Certa feita a sombra não me acompanhou quando virei uma rua vazia. Rapidamente corri de volta à esquina para ver se a surpreendia na outra calçada, mas ao chegar no ponto de convergência entre as ruas, fui surpreendido por um assalto que me custou o relógio. Teria sido uma armadilha? De outra, ao cumprimentar um conhecido enquanto esperava o semáforo abrir para os pedestres, reparei a sombra insinuando-se para o meu lado esquerdo. Instintivamente, afastei-me dois passos para alinhar-me com ela, o que bastou para livrar-me ser atingido por uma bicicleta sem freios. Coincidência? Vai saber. Já não perguntava mais a nenhum interlocutor se este tinha reparado nalgum vulto, para não parecer, aos outros, um perturbado. Passei, resignadamente, a viver tudo em silêncio.

O fato é que essa perseguição íntima que violava minha privacidade acabou por afetar meu espírito. A ansiedade proveniente da ideia de ser assim observado e seguido, de antever recados misteriosos nas cenas mais comuns, foi aos poucos me consumindo. Comecei a observar na sombra certas ondulações que me pareciam o esboço de um sorriso zombeteiro. Sendo isso uma rematada loucura, senti vergonha de ter pensado assim, o que não me afastava, infelizmente, daquela sensação de parecer-me ridicularizado.

Um sentimento de opressão passou a me acompanhar por todos os lugares, fosse no trabalho, no banheiro, no carro ou em casa. Por onde andasse, a sombra me perseguia; onde houvesse uma réstia de luz, ela se projetava autônoma, livre e opressora, espiando cada movimento meu. Aquela presença virtual já me afetava a matéria real e somente no escuro eu encontrava paz. E assim fechei os olhos para viver na escuridão eterna. E nunca mais os abri.

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Esperança

vultoA dor no peito o surpreendeu por lembrá-lo de que emoções podem repercutir com intensidade física. A sensação de aperto no coração, o ar escapando em golfadas, as mãos suadas, as lágrimas, os lábios comprimidos e os dentes cerrados, rangendo, pancadas no coração e espasmos na garganta, foram a expressão da desordem física que aturdiu Jonas, desestabilizado momentaneamente por uma mistura de medo e remorso. Terremoto interno cuidadosamente encoberto pelo olhar distante e quase indiferente de quem parece apenas ver o tempo passar. O cigarro ajudava a disfarçar os suspiros, como lera certa vez num livro, sem lembrar o autor.

Ao se dar conta desse estado de perturbação, Jonas procurou cadenciar a expiração, exalando o ar aos poucos, com o que passou a reduzir também o ritmo da inspiração. Sentindo golpes internos no peito ofegante, pôs-se a contar os batimentos cardíacos na tentativa de induzir um recuo que permitisse um restabelecimento mínimo da razão, diminuindo pouco a pouco a velocidade da contagem, enquanto aumentava a pausa entre os números: 1…, 2…, 3…

Nesse instante, com a ansiedade entrando em declínio, lembrou-se dela com ternura. Não era sua intenção que tudo terminasse assim. Conheceram-se ainda na infância, mas foi na adolescência que a paixão os uniu com maior intensidade.

A respiração voltou a acelerar um pouco e lágrimas represaram-se novamente. Com raiva, Jonas bufou intimamente: “controle-se!” A lembrança se fez outra vez. Durante muito tempo foram parceiros, ele e ela. Sonharam juntos. A impossibilidade de retroagir para avisar a si mesmo do perigo que corriam, apenas aumenta a angústia, ou a lástima, aquela aflição contida que vem da certeza da imutabilidade do passado. Não há mais o que ser feito e reparações são agora impossíveis. Pior ainda é descobrir que tudo poderia ter sido diferente. Faltou cuidado. Martirizado pelo próprio sofrimento, Jonas se perguntava: “Como você não percebeu?”.

Foram felizes os momentos embalados por convicções idealistas que puderam dividir. Mas ela, antes tão presente e constante, foi sumindo aos poucos, tangida a espaços cada vez menores, encurralada até sufocar mansamente, sem reagir, sem lutar, em pungente solidão. Expansiva no início, de espontaneidade cativante, ela encorajava e contagiava aquele jovem em busca de si no mundo. Morreu devagar, desidratada, esfomeada, anêmica. A alegria de outrora cedeu lugar a um comodismo mórbido, que nele se instalou com ares de serenidade, de amadurecimento, mas que na verdade era apenas disfarce para o egoísmo e a tristeza. Tacitamente, sem despedidas, perceberam ainda antes do fim que não conseguiam sintonizar na mesma vibração. Aliás, Jonas já não sentia o coração vibrar por nada, a não ser por ocasião do rápido sobressalto que a pouco experimentara, ao perceber a profundidade daquela perda, para depois voltar ao seu natural estado de prostração.

O incômodo físico cessou.

Durante muito tempo Jonas procurou dopar a consciência, correr riscos, experimentar novidades, fugir para compensar a sensação desoladora de nem sequer intuir o sentido do existir. Não conseguiu.

Esperança é vida. Esperança morreu, sem rir ou chorar, apenas em silêncio. A esperança não espera.

Memórias

Concentrado na leitura de um artigo sobre as fraudes financeiras de um ex-ídolo infantil de muito sucesso no passado, Matias foi surpreendido pela loira alta que o interrompeu com um largo sorriso e sem cerimônias:

– Cadê a cota para a nossa confraternização?
– Como?
– Olha pessoal! – disse a loira em voz alta, dirigindo-se aos demais na sala ampla -, o Matias se fazendo de bobo para não pagar a cota da nossa confraternização!

E todos começaram um burburinho, entre risadas, deixando escapar um pouco mais alto, de propósito, um “paga logo, miserável”, “tem que ser o dobro” ou “deixa de ser muquirana, Matias!”

O estranho é que Matias não conhecia nenhuma dessas criaturas. Pelo visto, eram seus colegas de trabalho.

– Quanto é mesmo?
– O que você puder, ora!

Deu a única nota que tinha na carteira. Uma graúda.

– O Matias abriu a mão! – comemorou a loira com uma piscadela, passando adiante com a cobrança. Despediu-se completando: – Você vai comigo, certo? Te espero no estacionamento.

Matias tentou refazer mentalmente as últimas horas. Nada. Tentou ampliar o corte temporal na procura por lembranças e… nada! Nem infância nem adolescência, pais, irmãos ou família, nada apareceu. Com muito esforço lembrou-se do endereço da casa onde morava, e mesmo assim, só vislumbrava mentalmente a fachada.

Olhou para o lado e o sujeito o alertou:

– Cuidado com a Marilda. É chegada a um escândalo.
– Não se preocupe – Matias buscou o nome de seu interlocutor no crachá, mas não conseguiu ler direito. – Estou tranquilo.
– Sabe como é por aqui, tudo pode ser usado contra você – sussurrou o sujeito.

E completou:

– Principalmente agora, com as mudanças. Melhor não arriscar.
– Verdade – respondeu burocraticamente, perdido entre assombros.

Matias levantou-se, foi ao banheiro. Olhou no espelho para conferir a própria fisionomia e esta não lhe parecia estranha. Conferiu as faces e o cabelo. Sozinho, procurou compreender o que lhe acontecia. Evidentemente padecia de amnésia, porém, gozava de perfeita saúde, aparentemente. Não havia sinais de acidentes, manchas, marcas ou cicatrizes; não tinha remédios nos bolsos, o que sugeria não haver problemas crônicos.

Voltou ao computador e foi pesquisar sobre si. Descobriu que trabalhava numa empresa de contabilidade e respondia a um processo por crime contra o sistema financeiro, que corria em segredo de justiça. Nas redes sociais, era reservado. Concluiu ter boa posição na firma e, logo em seguida, ao pensar em dinheiro, viu em sua mente seus dados bancários e senhas. Conferiu nos sites relacionados. Tudo em ordem, memória perfeita nessa área. Matias então decidiu ir para casa.

No estacionamento, a loira de nome Marilda o chamou:

– Finalmente, atrasado! Vamos logo que a confraternização já começou! Vão estranhar se você não parecer.

No carro, de carona, Matias percebeu o esforço da mulher em construir alguma intimidade, mas a conversa não ultrapassou o superficial, até que ela disse:

– Chega um momento em que a gente não se lembra mais de onde veio ou quem somos. Isso aconteceu com você?
– Sim! Como você sabe?
– Não sei de muita coisa, mas sei que você é um grande candidato ao tédio no futuro. O tédio é perigoso.
– Nunca havia pensado nisso. Será que o excesso de trabalho ou a falta de novidades podem gerar alguma espécie de estresse mental?
– Talvez. A ansiedade também pode atrapalhar. Ainda mais agora, com os boatos sobre mudanças.
– Sim, as mudanças.

No semáforo, Marilda coloca a mão sobre o joelho de Matias e crava os olhos em seu rosto. Ele então percebe que a intimidade não é forçada.

– Você está bem? Preocupado com o processo?
– Não, não. Estou com dificuldades de lembrar algumas coisas e…
– Vai dar tudo certo, Matias. Repita apenas o que o doutor Magalhães instruiu. Ninguém será preso. Depois de amanhã, toda essa história será uma lembrança. Será como se nunca tivesse acontecido.
–  Nunca. Lembranças.
– Isso. E mentir não é problema para alguém na sua posição. Ou você agora tem escrúpulos?

Matias quis se ofender, mas preferiu a prudência.

– Não, não.
– É por isso que admiramos você, querido.

Ele sorriu enquanto pensava sobre essa terceira pessoal do plural que o admira. Existem outras pessoas intrincadas nessa conversa, concluiu.

Na confraternização, aos poucos Matias recuperou umas poucas recordações, nada pessoal, somente lampejos. Uma passagem de avião, somente ida, para algum paraíso fiscal. Documentos, passaporte, dupla cidadania, dinheiro em espécie, uma sequência de imagens que sugeria uma ordem planejada, talvez um roteiro, uma agenda. De repente, como um abalo físico, a lembrança de um horário o pôs em alerta. A viajem seria nesta madrugada, daqui a poucas horas.

Ao tentar sair sem que ninguém percebesse, Marilda o abordou no corredor do restaurante.

– Você já vai?
– Sim. Tenho que estar preparado.
– Faz sentido. Deixa eu te acompanhar até o táxi.

Andaram até a esquina. A loira esperou que Matias entrasse no carro, olhou para o lados e com lascívia beijou-lhe a boca.

– Você merece – disse nervosa.

Ele nunca mais a viu. Dias depois, na praia distante, entediado como nunca, Matias leu no jornal que o ídolo infantil das fraudes financeiras morrera. Aparentemente fora um suicídio, mas suspeitas sobre a esposa, que aparecia belíssima no foto vestida de viúva, não estavam descartadas. Era loira. Marilda.

Matias bebericou o drinque e  ponderou consigo mesmo:

“Essa é a lembrança mais próxima que tenho da criança que fui um dia. É como se nada mais existisse, nada tivesse acontecido”.

Soterrado

areiaComo pude ignorar assim o óbvio? Certo dia, cismando sem maiores pretensões, ainda pela manhã ensolarada, fui pego de surpresa por um pensamento impactante de indiscutível importância, chave para compreender certos aspectos da vida que até então me eram inexplicavelmente despercebidos.

De tão natural e lógica, causou-me espanto a demora (anos, décadas) dessa revelação. Em contrapartida, uma vez acesa a sua centelha inicial, a dinâmica subsequente das conclusões em cadeia que se formaram bastou para impelir em meu espírito uma instigante marcha em busca de novas descobertas. Tratou-se, portanto, de um processo aparentemente irrefreável.

A profusão de variantes que se descortinaram naquele momento e toda gama de possibilidades surpreendentes causaram-me uma ansiedade que pedia, como condição para futuras ações, organização e cadência, a fim de direcionar melhor o senso de urgência que me afligia. Era preciso, para efeito de posse, registrar o acontecido. Cheguei a pensar em anotar os diversos tópicos que se amontoavam nesse instante de catarse para retomá-los à noite, mas concluí que não precisava disso, já que tudo o que eu havia pensado apresentava-se como parte de mim, inseparável, inerente ao que me tornara a partir dali.

Voltei aos afazeres cotidianos do trabalho e a mecânica da rotina se impôs como anestésico domador da consciência excitada. Mais tarde eu continuaria a pensar, ponderei.

À noite, saciada a fome e despojado da maioria das obrigações domésticas, livre da carga de responsabilidades feita de prazos e metas profissionais, busquei retomar o pensamento. Porém, não há como explicar, nada me veio à mente. Deus! Como? Seria apenas uma impressão errada sobre algo no fundo dispensável? Não, não! Era importante, eu sei! Mais do que precioso, era fundamental para a construção de uma nova etapa, o novo rumo para uma vida menos ordinária! Traído pela memória, um vazio se instalou em mim e o pensamento acabou engolido pela frustração, perdido em algum lugar lá no fundo, soterrado pelas coisas banais e sem importância.

O que você quer?

Sala escuraSob a luz tênue, morna e constante da sala, as risadas cessaram e o silêncio ecoou. O comedimento atendia às convenções que o momento exigia. O hiato de sons intensificou o encontro de olhares sintonizados na mesma conclusão: a conversa não rendeu o que deveria, não era o que poderia e deveria ter sido. Ela então pergunta:

– O que você quer?

Ele tenta segurar a vista firme, mas baixa rapidamente os olhos para o chão. Depois, com receio de parecer inseguro, volta a encará-la.

– Não sei ao certo. Talvez não queira mais nada – respondeu o homem, que não era moço nem velho.

– Todos querem algo, há sempre um anseio, um descontentamento, uma correção, um desafio, algo que em determinado momento o consome.

Com a voz suave e o semblante levemente audacioso, ela insiste: – O que você quer?

Novo silêncio. Ele continua a desviar o olhar, mirando a janela em busca de fuga.

– Dormir. Quero dormir.
– Quem não dorme todos os dias? É fisiológico. É como acordar.
– Não. Nem todos acordam, nem todos conseguem dormir.

Um novo silêncio se fez. Ele continuou: – Não ria assim. Você sabe o que aconteceu. Sabe que durante esses anos eu quis despertar. Pesquisei, procurei formação, li teses e poemas, orei com fervor, defendi ideais e nunca consegui nada mais do que certezas efêmeras. Foi tudo um sonho.

– Então o que você quer é o aconchego do ceticismo.
– Não se trata de uma afetação, mas de uma constatação: não há despertar. O problema é que também não existe o sono.
– Então, se dormir não é possível e a vigília uma ilusão, o que você quer?
– Quero dormir. Profundamente.

Ela se levanta e caminha até o homem. Eles se olham mais uma vez e o silêncio volta a ecoar. Com carinho, a mulher se despede com uma carícia no rosto bem barbeado. Ele suspira devagar e diz:

– Apague a luz ao ir embora, por favor.

Sem olhar para trás ela responde:

– Como quiser. Bons sonhos, querido.

E o escuro se fez, infinito e profundo.

Kafka e eu

kafka-metamorfoseQuando leio Kafka sinto uma sensação de liberdade que, instantes depois, degenera num remoto sentimento de opressão íntima. Não é uma dor aguda, mas incomoda pela persistência. Quando leio Kafka sinto a satisfação pela descoberta de uma sintaxe refinada e precisa, elegante e com enorme poder descritivo, capaz de apresentar de modo sublime as coisas intangíveis relacionadas à sensibilidade humana. É tocante descobrir alguém apto a expressar com palavras o que antes parecia a você mesmo uma impossibilidade: a capacidade de manifestar ao leitor o intangível e o essencial. Ocorre que no momento seguinte, uma discreta culpa me persegue pela constatação de que não tenho desenvoltura que possa, pelo menos, ser algo parecida com a de quem admiro tanto. Ler Kafka me deixa envergonhado do que escrevo, por me apresentar as limitações do que sou, enquanto ele é soberbo na construção de seus enredos. Algo parecido também acontece quando leio Machado de Assis, Thomas Mann ou Fernando Pessoa; mas com Kafka essa impressão é mais intensa; tanto mais quando conhecemos um pouco de sua biografia: o menino franzino que se faz homem tímido e acanhado, introvertido a ponto de não formar família, e que vivia assombrado por não corresponder aos anseios do pai, sujeito expansivo e bem sucedido nos negócios. O gigante que se metamorfoseava em inseto em sua pouca autoestima. Como pode Kafka não ser cheio de si, imponente, ciente de seu extraordinário talento? Seus textos são formidavelmente lapidados. Frases longes, pontuadas com uma habilidade incomum até entre os grandes escritores, conseguem prender a atenção do leitor. Suas nuances, interjeições e adendos, constituem elementos que enriquecem a narrativa de um modo surpreendente. Em suas tramas sinuosas conseguimos enxergar um pouco de nós mesmos e que pensávamos escondidos de todos.

Kafka fascina e constrange este seu pequeno admirador. Outro ponto instigante de sua trajetória de glórias póstumas – Kafka não foi reconhecido em vida, o que me comove, por saber que ele morreu acreditando na imagem depreciativa que fazia de si mesmo – é a constatação lógica de que sem as angústias que o atormentaram, notadamente a cobrança paterna por performance nos negócios da família, sua psiquê não teria fermentado o ambiente mental que o consagrou como gênio da literatura. Não haveria o mundo kafkaniano, a melhor tradução do mal-estar civilizatório exposto por Freud anos depois: o homem como contenção de sua própria sua natureza, refreando os instintos tanto quanto possível, lapidando os modos, reprimindo impulsos. O não traumatiza e também educa. Como nossa essência não pode ser descartada de uma hora para outra, cada um encontra o seu jeito de adaptar-se aos ditames do momento e às exigências externas e internas que nos contém a alma. Kafka dava vazão a essa frustração em seus cadernos empoeirados.

E ao pensar sobre essas distinções de caráter psicológico e sociológico, neste exato instante uma baba espessa me escorre do meio da boca. felizmente, estou só e com a mão esquerda limpo a gosma. Busco então o ponto perdido de minhas reflexões e antes mesmo de retomar o pensamento de onde parei, lembro de meu pai falecido há muitos anos. Ele não me cobrava brilhantismo, mas, por isso mesmo, sem que percebesse (isso seria impossível pela natureza fraternal de suas intenções), deixava transparecer, involuntariamente, a impressão de que ele intimamente sabia que minha fronteira intelectual estava circunscrita à mediocridade dominante. Amava-me sem maiores pretensões de orgulho, por antever que o comum era o meu substrato. E por isso buscava mostrar para mim – preparando-me secretamente o espírito – a beleza da simplicidade, de forma que eu pudesse me satisfazer nessa condição. Digo isso sem mágoa e até com gratidão; muito menos como disfarce de humildade com a intenção de parecer um gênio incompreendido; até porque, o que tenho em mim basta para me fazer capaz de reconhecer a genialidade quando a vejo, como no caso dos escritores que admiro.

Outra golfada de baba me escorre da boca, grossa, mas agradável e prazerosa. De início parecia exalar mau cheiro, mas depois de alguns instantes, não mais. Súbito, imagino que estou sendo observado, mas verifico que estou sozinho. Tento pegar um papel no canto direito da mesa e derrubo um guarda-lápis de madeira, o que é estranho, pois percebo ter alcançado a caixa de lenços sem ter esbarrado em nada e, no entanto, senti quando atingi o objeto que rolava pelo chão. Veja então a forma pontiaguda de meu braço que braço já não é mais, e sim uma fina pata de inseto, longa e repugnantemente peluda, colada ao meu tronco que agora exibe um “arredondado ventre castanho dividido em duros segmentos arqueados”. De ímpeto, tomado por uma angústia atroz, quero fugir do que sou e me tornei; tento em vão sair de mim, apagar meus sentidos e consciência. Não é o desejo de morrer, pois percebo que é o apego ao instinto de sobrevivência que me faz fechar as janelas do quarto, por medo do que me aconteça uma vez exposto como sou; não é morrer que desejo, mas apenas deixar de existir ou nunca ter existido, o que é uma rematada bobagem que credito ao desespero de existir assim desconexo, ressentido, desconfiado e repugnante.

Na forma grotesca de inseto me igualo a Kafka. Ou quase; pois uma diferença substancial nos separa: no caso dele, era tudo imaginação.

O mistério da fé

vader-obiwanDesde cedo Maristela sinalizou propensão aos mistérios da fé. Todavia, filha de agnósticos, cresceu sem orientação religiosa específica. Céticos, seus pais viam as questões ligadas ao sobrenatural como meras superstições pueris impregnadas de misticismo e ignorância. Apesar disso, Maristela nutria profunda admiração pelas manifestações de devoção nas mais diferentes crenças.

Adulta, decidiu dar vazão a esse pendor pelo transcendental e saiu à procura de respostas para as perguntas que a inquietavam.  O desafio, excitante junção de mistério e aventura, logo se mostrou incerto, sem indícios seguros de como e por onde começar. De qualquer modo, ela ganhou o mundo.

Certa feita caiu de paixão por um rapazola iniciado num culto de origem asiática, que no Brasil foi acrescido de complementos africanos, estes já alterados por liturgias europeias. Chegaram a sair juntos, mas o romance não prosperou. É que após algumas conversas, o moço se perdeu na amálgama indecifrável de doutrinas misturadas aleatoriamente, mesmo quando eram francamente incompatíveis ou até contraditórias. Com o tempo, Maristela percebeu que as hesitações e os malabarismos retóricos de seu jovem orientador não passavam de frases decoradas, disfarces para esconder uma desconcertante ausência de convicções, mas que uma vez desmascaradas, constituíam indícios de charlatanismo barato, que por sua vez não o impediram de fundar, algum tempo depois, uma igreja que veio a ser muito popular. Decepcionada, Maristela trocou a contemplação sem foco do rapaz por um curso de religiões comparadas.

O problema é que ela não era afeita aos meandros das teologias, muito menos aos rigorosos procedimentos da investigação filosófica. O que a moça desejava mesmo era uma revelação direta, sem complicações, livre de impasses e distante daquela complexidade que nutre as discussões intermináveis. Não que Maristela se achasse merecedora de privilégios, uma espécie de “escolhida”, mas é que, a seu ver, não há sentido algum em se ter “A verdade” como um mistério que só pode ser desvendado por poucos, inacessível à maioria. Essa restrição configuraria, para o espírito solidário de Maristela, inaceitável injustiça, já que as pessoas sem sofisticação nas artes da abstração estariam condenadas a viver como animais, guiadas somente pelos instintos primitivos dos sentidos básicos. Como poderiam os mendigos, os analfabetos, os doentes mentais, os excluídos em geral e os destituídos dos talentos do raciocínio mais elaborado aspirarem algo mais da existência? Eram pensamentos que afligiam Maristela, que às cegas procurava amparo nas metáforas que elucubrava: “Assim como o ar que respiramos é dádiva universal, as razões do viver têm que estar ao alcance de todos”; “Se um jogo só pode ser justo na medida em que suas regras sejam de conhecimento geral, imagine a vida”; “É preciso alcançar a luz da simplicidade para que sejamos capazes de enxergar a chave de tudo”. E assim a jovem passou a olhar para as pequenas coisas com obsessiva atenção, sempre à espera de um insigth revelador.

Um dia, lendo o jornal, ficou muito impressionada com  a notícia de um sujeito que escapara de terrível acidente aéreo. O homem perdera o voo ao se atrasar por causa de uma noite de excessos, sendo salvo da morte certa pela própria imprevidência e irresponsabilidade. Maristela suspeitou de imediato que, escrevendo certo por linhas tortas, o destino se manifestava também nos contratempos ou até nos erros. Diante da dificuldade de extrair sentido do acaso para determinar conexões de causa e efeito na infinidade de acontecimentos do dia a dia, sua obstinação nesse sentido foi perdendo o ímpeto.

Desconsolada, buscou apoio nas antigas tradições e na exegese de textos sagrados, porém, nada nesses escritos fantásticos tinha o caráter definitivo por que tanto ansiava. Para cada afirmação contida nos postulados de uma religião, outras religiões apresentavam-lhe contra-argumentos igualmente convincentes. Por fim, a pobre começava a se conformar com o fato de que seus esforços não geraram os resultados esperados e que talvez nada nunca fosse esclarecido.

Até que uma noite qualquer, vendo TV sozinha em casa, Maristela esbarrou por acaso com a exibição do clássico Guerra nas Estrelas, de George Lucas, justo na cena em que o vilão Darth Vader luta contra o herói Obi-Wan Kenobi. Para sua imensa surpresa, ali estava a resposta! Bem ali, no entrelaçar vermelho e azul dos sabres que dançavam reluzentes, no arquétipo fundamental e inescapável da vida, no mais antigo dos conflitos: a luta entre o bem e o mal. Variando de nome, era esse o elemento comum a todas as religiões: o embate de Deus contra o diabo. Uma verdade simples e direta, como em seus sonhos. Enfim, a revelação pela qual tanto procurara! Nada de intrincados devaneios ou estudos pedantes, tudo podia ser explicado, quem diria, pela cultura pop.

No entanto, o alívio de Maristela durou pouco. A notícia de um atentado terrorista cometido em nome de Deus em algum país distante a perturbou intensamente. Como pode a crença de fieis na perfeição divina degenerar em violência? Passou então a pressentir que o demônio, no intuito de confundir o homem, o induz ao mal passando-se por Deus. Dissimulado e paciente, o maldito ganharia aos poucos a confiança dos desavisados até consumar sua real intenção. “Todo cuidado é pouco para não se deixar enganar, eis a vigília”, concluiu Maristela, que passou então a desconfiar de seus bons sentimentos, com receio de que ali estivessem plantadas as sementes do inimigo, como se fossem cavalos de Troia espirituais. No rastro dessa nova dúvida, outras mais surgiram: “Assim como a escuridão impele o homem à luz, seria o diabo a fonte das aflições que depois o levam a procurar a salvação?”; “Se o bem se manifesta como reação aos maus, estando antes em estado latente, teria o mal uma função positiva no avanço da vida?”; “Sendo o mal inevitável elemento que desperta as consciências para o remédio do bem, o diabo não seria apenas um bode expiatório para nos aliviar do peso de nossa própria natureza ruim? Afinal, a quem mais culparíamos pelas desgraças que criamos?” As contradições dessas novas objeções a afligiram como nunca.

Então Maristela buscou socorro mais uma vez em Guerra nas Estrelas. Obi-Wan morreu e Luke, outro mocinho, era filho de Darth Vader, personagem que agora ela via sem repulsas e até com alguma simpatia, por entrever naquela figura sinistra perdida entre os lados opostos da “força”, algo de humano e divino, um pouco dela mesma. E sua busca pela essência metafísica da vida recomeçou do nada.